Photo d'Anne-Laure

Lors mon premier voyage en France j'étais étonné de voir autant d'étrangers, surtout africains, à Paris. Un vendredi soir d'octobre, métro ligne 1, quelque part entre Gare de Lyon et Etoile. Heure de pointe, 18 heures. A peine descendu du train, je m'engouffre dans la rame avec mon sac à dos. Départ. Houla ! Comme ça roule vite, le métro !

En quelques minutes on arrive à la station avec de grandes lettres dorées: CHAMPS-ELYSEES, nom magique pour un étudiant yougoslave qui, hormis quelque bribes d'images vus à la télé, ne le connaissait que par des livres (Zola, Maupassant, Prévert ?). A peine la porte ouverte, tout un troupeau de gens s'empresse d'occuper le dernier mètre carré encore souffrant d'avoir été piétiné par des centaines de semelles. (Queneau?) Presqu'autant de noirs (lire : blacks) que de blancs, un taux honorable d'arabes (lire : maghrébins), quelques asiatiques (normal, c'est loin la Chine...).
Finalement, on arrive. Je sors à Franklin Rosevelt - les Champs enfin! Que de lumières! J'entame l'avenue Montaigne ébloui par LE Paris. Nina Ricci, Christian Dior. Grandiose! Mon amie américaine habite juste en face. Grand portail en fer forgé, conciergerie...

Milan Radosavjevic